Он был белой вороной. Ему нравились умные отличницы, не вылезающие из библиотеки, а не броские красавицы, как две капли воды похожие на звёзд с афиши. И те, и другие не замечали его. Он предпочитал говорить, что думал, вместо ожидаемых комплиментов. И наживал врагов. Он отдавал последнюю рубаху, когда прочие запасались на чёрный день. И остался одинок.
А ещё он обожал осень. Он звал её, чтобы раствориться в ней. И вот она здесь, на его берегу…